textes des auteurs

J’ai l’impression d’être cloué au sol, Les ailes coupées, Aplati, sans espoir d’élévation, Anéanti, écrasé, sans force. Pourtant tout est là. En puissance. Une graine prête à poindre, Une lumière qui ne demande qu’à jaillir, Une vie disposée à s’épanouir,...

En l’observant faire ses exercices de yoga, le bas du corps en tension, entourant de ses mains son ventre nu, il essaie d’imaginer comment se niche le bébé en elle. Il l’imagine comme couché sur le dos, bien centré. Ça doit être plus compliqué puisqu'elle...

Chaque jour c'est la même chose, les mêmes gestes qui se répètent, la même trajectoire pour éviter les personnes qui arrivent à contre sens. Attraper le sac que l'on porte en bandoulière, lui faire faire un quart de tour, le faire glisser sur l'appareil...

Qu’il est drôle à le voir se languir D’une poire d’une mangue à choisir Mûres comme un fruit sucré et qu’il désire Il est comme un enfant plein de désirs Plein de combats à retenir Entre les classes à finir Et les vacances faites pour en jouir Il y a...

En ouvrant le volet ce matin, je vois qu’un nouveau message est apparu pendant la nuit sur le mur de l’immeuble d’en face. Sur la peinture rose délavée, sous la fenêtre vermoulue, quelqu’un a pris le temps d’écrire cogne sur un flic pas sur ta femme !...

Je l’entends par la fenêtre. Ça se passe tous les jours, en fin d’après-midi. Vers 17h00. Ou disons vers cinq heures, comme on le dit, plus simplement, chez les gens du quotidien. On dit cinq heures quand on prépare le goûter des enfants. On dit cinq...