textes des auteurs

Je dévale les escaliers de la maison à toute vitesse, mon appareil photo à la main. J’attrape au passage mon canotier dans l’entrée, récupère dans la cuisine ma gourde de citronnade et part à la volée ! Je descends le chemin de terre menant à la mer à...

En tout, il faut une fin, à la vie en particulier. Centenaire, a-t-on idée ? Mes parents et grands-parents n’ont pas dépassé 70 ans… Alors, demain, après-demain, qu’importe ? L’essentiel n’est-il pas de dire à l’instar de Pablo Neruda dans J’avoue que...

Raciste, vulgaire, vindicative, emmerdante : Bref pleine de vie. Sa vie ? Elle aime me rappeler : Elle n’a plus revu son père après cette guerre revancharde de 14-18. Elle a connu l’exode, a mangé du rutabaga... longtemps. Elle a entendu parler de l’holocauste,...

Je reste assis devant la fenêtre, à chercher encore du regard le soleil qui lézarde les nuages, à distinguer les fleurs tout près, les arbres plus loin, mon cher érable rouge, à tenter de les distinguer. Je ne peux les approcher mais chaque odeur est...

Elle se pencha, récupéra le petit objet rond dans le caniveau et le mit à l'abri dans sa poche. La journée était belle. Elle avait décidé de rentrer à pied. Elle se disait chaque jour avoir de la chance de vivre dans cette ville remplie d’arbres, de verdure,...

Elle se pencha, récupéra le petit objet rond dans le caniveau et le mit à l’abri dans sa poche. Installé à la terrasse du café d’en face, je l’observais s’éloigner. Je la connaissais de vue. Quelqu’un du quartier ? Quelqu’un qui y travaille ? Jeune, vive,...