Sous un méchant crachin, au fond du bois de Tournemure
Avec délices et volupté, là sous la ramure
Elle lorgne la garance dont les copeaux se feront vermillon
Cette teinte qui ravive si bien sa peau au teint noirâtre.
Hélas ici, point de garance, et ses soupirs s'entendent au loin.
Ce soir, sur la terrasse du moulin, protégée par l'auvent,
Aucune recette inédite, nul procédé innovant,
Dans son journal de bord, ne pourront être mis,
Car dans son atelier elle teint tous ces étonnants chiffons
Qui lui servent à confectionner ses charmants cotillons
De Fée multicolore,
Et avec sa baguette, alors, ici, dans ce moulin
Elle se rabattra sur la couleur zinzolin