/image%2F1490214%2F20191005%2Fob_615951_logo-ec-3.png){kind=logo}
Il est des jours sans jour, sans commencement ni fin, sans aubes laiteuses ni lueurs crépusculaires.
Lundi noir.
Le ciel a mis ses brodequins de boue pour écraser la terre.
Des vagues de brume échevelée chevauchent la berge des crêtes arasées.
Qu’espérais-tu, vieillard, en ce jour moribond de février ?
Le vol lourd du bourdon maladroit qui chaloupe, ivre de son éveil nouveau, parmi les fleurs de romarin précoces ?
Le crocus téméraire pointant sous son linceul de feuilles craquelées ?
La merlette batifolante au fouillis des fourrés ?
Un fragment de printemps à grignoter, en attendant la nuit ?
Le jour est noir.
Il n’est point temps encore de ressusciter.