P2 Brigitte - Le calvaire du cendrier

Je ne suis qu’un objet,

Que l’on nomme cendrier

Ou cendar en argot.

Je récolte les mégots.

Si vous saviez le calvaire

Qui est le mien sur cette terre !

Allergique à la fumée,

Jour après jour, j’ai la nausée.

J’aurais préféré être un verre.

M’enivrer de whisky, de bière,

Sombrer dans des rêves éthyliques,

Oublier ma vie dramatique.

Mais je suis un cendrier

Et n’ai pas droit à la lampée.

Je ne reçois que des cendres

Nauséabondes, en guise d’offrande.

Un soir de désespoir,

Je tomberai du comptoir

Sous les yeux médusés

D’un fumeur invétéré.