P237Josée - Rimbaud des îles

 Elle est là, devant mon bureau. Occupée à ranger mes affaires je ne l’avais pas vue. Elle attend, intense. Muette. Que veut-elle ?

A.F. 1^e L2. 17 ans. Père amiral. Elle a quitté Tahiti l’année dernière, pour notre triste banlieue parisienne. Un oiseau des îles. Pas facile de s’acclimater.

Une bouille à la Rimbaud sous ses allures de jeune fille sage. Je l’imagine, sauvageonne en jupe plissée, au bal de l’amirauté, cernée de jeunes officiers ambitieux. La fille de l’Amiral… Ou potiche aux Tea partys de sa mère, dans le cercle très fermé des « métro ». Un avenir tout tracé ?

Non. Quelque chose ne va pas. Sous la mèche blonde, des yeux bleu cristal. Lumineux. Inflexibles. Fragiles. Un cristal.

« Attention fragile ! » m’a prévenue, à la rentrée, son ancien prof principal. Tentative de suicide. Les parents la voyaient en S, Sciences Po, et puis beau mariage avec un officier. Elle, elle se voulait littéraire, puis prof, et poète… Un scandale, dans ce milieu ! Elle a tenu bon, au risque d’en mourir.

Rimbaud des îles, ivre de soleils, de plongeons dans le lagon avec les autochtones, ivre d’illuminations poétiques, ivre d’écriture. Eblouissante, son écriture. Dérangeante. Bousculant toutes les règles. Une aventurière. Pas classique, non. Vraiment pas. Au bac, ça passe ou ça casse. Et après ?

La vie, à quitte ou double.

« S’il vous plaît, je voudrais savoir : la vie, ça a un sens, la vie ? »

Je n’ai pas su lui répondre.