textes des auteurs

Le premier était blanc comme lait, couleur de virginité, couleur d'innocence, comme un matin de doux satin semé d'ouate légère, c'était celui qu'elle portait alors, dans son enfance pure et naïve, bien des années avant de connaître son futur et terrible...

Il était songeur, songeur et inquiet, très inquiet. Toute cette misère, toute cette violence, ce n'était pas ce qu'il avait voulu, bien au contraire. Il pensait avoir semé l'amour, le partage et voilà qu'il constatait jour après jour plus de haine. Oui,...

C'est très souvent qu'elle vient se réfugier au grenier. Elle marche sur la pointe des pieds sur le vieux plancher poussiéreux et craquant. Elle s'assied toujours dans le même angle de la pièce, les bras encerclant ses jambes repliées, la tête posée sur...

J'avais pris la Nationale 7. Peut-être voulais-je m'arrêter à Sète ? Mais voilà que j'étais poursuivie par des mercenaires. Ils étaient 7. J'ai pris mon téléphone pour appeler James Bond 007, mais il était dans les bras d'une femme. Au 7ème ciel ! Alors...

Sept cent quarante sept fois au moins il avait du « tourner sa langue sept fois dans sa bouche avant de parler »… Etait-ce cela qui lui valut sept ans de malheur dans ce lieu clos? Ou bien tout homme septuagénaire avait-il forcément eu son septennat maudit...

Sept vers, sans pied, fatigués, Sur la page, languissaient Et, prêts à tirer du nez Quelque mot à leur sorcier, Se sentirent bien frustrés Quand il leur fût annoncé Qu’un poème de sept pieds Le jour, jamais ne verrait… Comment ? dit le premier vers, Des...