textes des auteurs

Canevas précieux de notre commun destin, Lettres ouvertes sur la grève de nos souvenirs Pour une longue sérénade de mots retrouvés.. Ainsi va ma plume au solstice de l’amour Que quelques fagots de feuilles nouvelles A l'aube où la brume estompe ton absence...

Canevas banal de mon piteux destin, Lettres ouvertes sur la grève de mes souvenirs Pour une longue sérénade de mots égarés... Ainsi va ma plume au solstice des remords Que quelques fagots de feuilles fanées Viendront recouvrir avec constance A l'aube...

Au bord de la grève, Egarée, Une femme se souvient Qu'elle a été L'ombre d'un monde Qui ne veut plus de ses mots Ni de son coeur de papier. Plus tard, Dans son escarcelle on lira Comme dans son dernier regard, Une sérénade lointaine Au solstice de sa...

Léopoldine était une petite fille pauvre. Elle vivait dans un village reculé, où l’hiver était plus froid encore que ceux que nous connaissons dans nos contrées. Un village triste où les nuits ressemblent aux Ténèbres. Des gouttes de glace s’accrochaient...

Trois robustes femmes soit trois paires de bras et donc six larges mains, qui l'agrippent de son fauteuil roulant pour l'asseoir tremblante, sur le bord du lit. Puis l'allonger, la basculer sur le côté pour la déshabiller. Depuis quelques jours, lorsqu'arrive...

— Aujourd’hui, tu fais grève ! lança joyeusement l’homme à sa femme. Ce qui eut pour effet de faire éclater de rire toute la maisonnée. — C’est noël, alors le premier des cadeaux les plus mérités sera de te reposer ! Continua-t-il. Nous nous occuperons...