textes des auteurs

Une fois par semaine, venant de la campagne où la pauvreté était générale, la vie dure, le loisir rare, les fellahs se rendaient au bourg, le jour du souk hebdomadaire, pour échanger leurs maigres produits contre d'autres plus nécessaires à leur survie....

Dix ans ont passé déjà. Charlène enseigne depuis dix ans dans le lycée de cette petite ville du sud-ouest. Et chaque jour, à quelques rares exceptions près, elle pousse la porte, en hiver, ou s'installe en terrasse l'été, pour boire le café dont elle...

« Le samedi soir après le turbin, L’ouvrier parisien, Dit à sa femme pour le dessert J’te paie le café concert ! Ah ! Viens poupoule, viens poupoule, viens….. » Elle y était allée Simone, plus d’une fois, elle adorait le café-concert. On y guinchait jusqu’à...

S'il y a du passage au café du Passage ? Vous plaisantez, ma petite dame ! Là, bien sûr, c'est l'heure creuse, juste quelques ombres en perdition, mais sinon… Je ne déteste pas, remarquez, ces heures entre chien et loup, qui se traînent dans la pénombre...

Lorsque, ce soir là, Marcel se pointa au bar des Têtes Chercheuses, face aux bâtiments du CNRS, nous comprîmes immédiatement qu’il n’allait pas bien. Il s’affala sur le zinc, sans un regard pour le présentoir à bouteilles et sans même prononcer les paroles...

Elle eut une enfance heureuse Dans la campagne flamande, Son « Sol natal » qui hante Son « Rêve d’une nuit triste. » Son écoute précise de la nature L’apparente à Nerval et Goethe. La Révolution brisa sa famille Et amena des errances Qui la rendit orpheline...