P2 Domi Domi - Histoire vraie

Je circule de père en fils depuis trois générations. Je vis des jours paisibles dans une vieille boîte en bois, à côté d'un autre objet, peu reluisant, mais indissociable de moi, de mon histoire. Une histoire vraie, qui mérite d'être racontée.

Vous me reconnaîtrez sans peine. Je sers pour de menus achats, mais aussi pour des transactions parfois plus importantes. Muni de pochettes variées, je suis avant tout le gardien de l'identité de mon propriétaire. On se doit de m'emporter partout. Les femmes, dans leur sac à mains ; les hommes, dans la poche intérieure de leur vêtement.

".... Ce jour-là, tout hurlait, tonnait, autour de moi. Partout la désolation, les cris, la boue. La débâcle...

Bien calé dans la poche gauche de sa vareuse, je tressaute à chaque foulée du pauvre soldat qui fuit devant l'ennemi. Contre mon cuir, je sens battre son coeur, vite et fort. Sa main droite vérifie régulièrement que je suis toujours là, plein à ras bord des précieuses lettres que sa fiancée lui a écrites, au fil des jours.

Soudain, c'est le choc. Un bruit assourdissant, il s'écroule. Nous sommes touchés...

Bientôt, c'est l'effervescence. Autour de moi, des éclats de voix oyeux. Je passe de mains en mains, on me touche, des lèvres fiévreuses se pressent contre mes flans...

Quand mon jeune propriétaire revient à lui, ses camarades de tranchée l'accueillent avec leur plus beau sourire. Son meilleur ami l'embrasse, pleurant et riant : " C'est un miracle ! Ton portefeuille t'a sauvé la vie, mon vieux ! Regarde ! Ton énorme paquet de lettres a stoppé le coup ! ".

Un rire, fou de bonheur, tandis qu'à travers mon côté transpercé, il passe un doigt dans le trou laissé par l'impact...

Ce jour-là, c'est moi qu'on a brandi comme un trophée ! "

Quel est l'objet mystérieux qui dort aujourd'hui à mes côtés, inséparable de moi depuis des générations, me demanderez-vous ?

C'est un simple fragment de métal. Celui-là même qui aurait dû frapper le jeune appelé en plein coeur, et que l'amour de sa fiancée a bloqué, faisant bouclier entre la mort et lui.

Morceau d'obus que les hommes de la famille gardent et se transmettent avec vénération. Caressant tendrement ma peau toujours lisse, percée en son milieu. Relisant parfois le reste des lettres, trouées pour la plupart, qu'une jeune promise de vingt ans écrivit à son futur époux.

Valeureux " Poilu " de la guerre - la "sale guerre" - de 1914.