textes des auteurs

Les jumelles m'ont invité à dîner ce soir. Elles m'ont appelé hier en fin d'après-midi alors que je bouquinais au chaud, tranquillement installé devant un bon feu de cheminée. Ah mon Dieu que j'étais bien ! Dehors, il faisait si froid ! Une tempête de...

Il attendait tout penaud au pied du portemanteau. Sa frange cachait son regard bleu. S’il avait pu se blottir à l’ombre des manteaux d’hiver et disparaître sous terre, il l’aurait fait, sans hésitation. Mais non, il devait se farcir une heure d’orthophonie,...

Il se promène dans les couloirs désertés, d’un pas lent et feutré. Les tapis sont épais ici. Il ouvre quelques portes de bureaux. Tout est plongé dans le noir, à peine distingue t’on le portemanteau esseulé criant, le manteau qui, la journée, l’habillait...

Ma mère disait toujours qu’être joyeux, c’est un péché. Je ne l’ai pas crue, dieu merci, mais ses paroles tourbillonnent encore dans ma tête et résonnent en mes oreilles comme un solo de guitare aux grinçants accords. J’ai accroché quelques-unes de ses...

Ma sœur jumelle et moi, étions venues nous installer dans les années 60 dans cette grande métropole joyeuse et vivante, qui ne dort jamais, tumultueuse et avant-gardiste : la Grosse Pomme … A cette époque, on rêvait de gloire et de notoriété, de reconnaissance...

Le joyeux gai luron du village d'antan se prénommait Antoine. De grands yeux rieurs. Un long tronc et des jambes à n'en plus finir de s'étirer en tous sens. Une coupe aux dégradés presque taillée à la hache tellement les coches et les inégalités y étaient...